Al final solo son unos párrafos...

 

Perdí el pasado volcado en hojas virtuales,

se diluyeron las letras en un instante.

Me desterré al recuerdo aferrándome.

Traté de mil modos no olvidar frases, pequeños pasajes.

Y luego la verdad...

llegó tan sola, tan nítida, tan clara.

¿De qué sirven los papeles...

si eso se escribe en el alma?

Y volvieron los olores

redescubrí olvidados sabores.

Escribí de nuevo, sin freno.

Sentí, olí, amé, olvidé,

viví, recordé, abandoné,

toqué y respiré pasado.

Y ahora, en este instante

con la vida entera dentro...

miro sólo hacia adelante...

Al final solo eran unos párrafos...

Y releyendo me nace la pregunta...

¿Que define a un artista? ¿Será escritor quién escribe o quizás quién es leído?

¿Cabe la autoproclama, o es necesario el reconocimiento? Y aún existiendo este, ¿Es válida la autocrítica que lo invalide?

No sé... Me revienta a veces delirarme en estas cuestiones que casi siempre terminan como "el huevo y la gallina" o peor aún, sin huevo y sin gallina...

Que si escribo para... Que si escribo por... Y en definitiva siempre termino igual, haciéndolo y cagándome en los motivos. Siempre a un paso del DELETE, a instantes del retroceso implacable que lleva al olvido. Pero estás vos... siempre vos, y me contengo.

Que sé yo... Y así termino, escribiendo sin saber si sos mi huevo o mi gallina... o quizás ninguna de ambos y solo soy el pollito.

Puta... Ya me compliqué de nuevo...