Confirmando...

 Desde hace mucho tengo la creencia de que por alguna razón que nos excede, el romanticismo desde siempre atribuído al sexo femenino dista mucho de ser así y realmente es condición masculina.

Esta loca idea si se quiere, me surgió cuando ya no tan joven noté que podía escribir poesías y realmente sabia sufrir por amor o al menos me daba esa impresión.

Hoy después de leer extrañado a una pléyade y descubrirme en casi cada palabra, no pude evitar googlearla solo para confirmar lo antedicho.

Desde hace mucho no leía un poema tan humano, libre del limerencismo y almibaramiento típico de las poetisas y a diferencia de estos se lee pasional y hasta trágico si se quiere.

Por supuesto fue escrito por una poeta que tiene esa capacidad del hombre de poner en letras casi perfectas sus sentires.

Perdí el pasado volcado 
en hojas virtuales,
se diluyeron las letras
en un instante.
Me desterré al recuerdo
aferrándome.
Traté de mil modos no olvidar
frases, pequeños pasajes.
Y luego la verdad...
llegó tan sola, 
tan nítida, 
tan clara.
¿De qué sirven los papeles...
si eso se escribe en el alma?
Y volvieron los olores
redescubrí olvidados sabores.
Escribí de nuevo, sin freno.
Sentí, olí, amé, olvidé,
viví, recordé, abandoné,
toqué y respiré pasado.
Y ahora, en este instante
con la vida entera dentro...
miro sólo hacia adelante.
La verdad llegó tan sola, 
tan nítida, 
tan clara.
¿De qué sirven los papeles?
Si eso se escribe en el alma.

Al final solo eran unos párrafos...
Y releyendo me nace la pregunta...
¿Que define a un artista? ¿Será escritor quién escribe o quizás quién es leído?
¿Cabe la autoproclama, o es necesario el reconocimiento? Y aún existiendo este, ¿Es válida la autocrítica que lo invalide?
 
No sé... Me revienta a veces delirarme en estas cuestiones que casi siempre terminan como "el huevo y la gallina" o peor aún, sin huevo y sin gallina...
Que si escribo para... Que si escribo por... Y en definitiva siempre termino igual, haciéndolo y cagándome en los motivos. Siempre a un paso del DELETE, a instantes del retroceso implacable que lleva al olvido. Pero estás vos... siempre vos, y me contengo.
Que sé yo... Y así termino, escribiendo sin saber si sos mi huevo o mi gallina... o quizás ninguna de ambos y solo soy el pollito.
Puta... Ya me compliqué de nuevo...